Nora !



          Il est une autre peau qui doucement m’effleure.
          Les yeux noirs, au compas, se croisent puis se toisent,
          S’apprivoisent bientôt mais déjà se détestent.
          Le pied presse le sol, le talon se conforte.

          Il est une autre vie qui vaguement me frôle,
          Difficile à saisir et davantage à suivre ;
          Il est une autre chair qui durement me touche,
          Qui sombre dans l'oubli quand le rêve s'écroule...

          Quand lasse de lutter la volonté fléchit,
          Le cœur, à cran, défait, las de fouler le sol,
          Après un si fort coup met un genou en terre.

          A cinq heures du soir, quand l’or se mêle au sang,
          Se croisent l’ombre chaude et la lumière froide :
          La première me tue, la seconde assassine.



                         Une guitare sèche, à tant casser de cordes,
                         Une dernière fois désencordée, se pend !
                         Un cœur qui sait pourquoi de quoi ne parle pas.





Sonnet estrambot en rimes blanches,

« Nora »
in « Fragments sauvés des ruines de mon esprit »

Eric Paul Andrieu
Montpellier, 2010



© ® L’auteur

C'est comme si chaque vers avalait le précédent...

Dingue cet effet, en tout cas très fort en ressentis.

J'avoue je ne sais pas quoi dire d'autres, tu m'as coupée la langue là ...

Des mots magnifiquement bien choisis, un tout qui s'enchaîne et se lit d'une traite... et une forme de sonnet que je découvre... un bonheur de lecture.

Amitiés.

Vrai, on comprend que les mots ont été bien choisis. Je reste bouche bée devant l'enchainement des vers, quel talent?

Vrai, on comprend que les mots ont été bien choisis. Je reste bouche bée devant l'enchainement des vers, quel talent?

Une belle maîtrise de la forme dans ce poème désespéré qui tue, assassine et se pend. Mais la corde cassée n'enlève rien à sa musique sombre.
Cordialement,
Marcel.

Merci, poil !

Aimer devient une souffrance, parfois si délicieuse, lorsqu'on accepte de ne plus rien maîtriser (nuance)...

Sans maîtrise nulle perte possible de contrôle. Ici, dominer la forme (l'art), quel qu'en soit le code (la technique), ne suffit pas car c'est bien le but de l'art, du mien du moins, que d'être transcendé par la magie d'une émotion, non pas celle qui motive l'écriture mais celle qui en résulte chez moi et surtout chez cet inconnu qui me ressemble si fortement : l'Autre.

Ne pas seulement donner à voir mais procurer une émotion unique qui s'impose sans reproduction possible (ou ne s'impose pas), qui force la sincérité du sentiment que l'on éprouve au moment et c'est là que se trouve l'amour avec la douleur, toujours salvatrice, d'être soi-même, vivant, bien au-delà du verbe : une solitude sonore en toute communion.

Sans l'Artiste qui peut m'y mener, Je ne suis Rien. Sans moi, quand je l'éprouve, Si je l'éprouve, c'est l'Artiste qui n'est Rien... Sans mes Amies qui me lisent en ma présence, sans Vous qui me lisez aussi, l'Artiste que Je suis n'est Rien...

Dans le Flamenco, la magie du Duendé opère sans préalable précurseur. Quelque chose devient palpable qui vous prend sans retenue, incontrôlé dans la manière : l'attaque de la voix dans le chant profond d'un gitan, la gestuelle d'une petite vieille qui danse le tragique sur la piste, l'accord parfait d'instruments qui ne se connaissent pas,...

Les réactions sont très diverses quand on l'éprouve : le poids léger des vêtements que l'on porte, devenu intolérable ; une larme froide qui agit comme un fond d'oeil procurant une image stéréoscopique de la scène flamenca dans laquelle on se trouve alors projeté, comme Bestiole (voir plus haut) on peut se sentir la langue coupée...

Dans la Corrida, l'horreur de la danse macabre qui mène inévitablement à la mort sans complaisance d'un "toro", peut aussi procurer cela... Je sais, c'est dur d'entendre une pareille chose ! Ce m'est une chose éprouvée, très jeune, dont par pudeur je ne dirai rien si ce n'est qu'il n'y a rien à comprendre dans un tel massacre. C'est autre chose...

« Un cœur qui sait pourquoi de quoi ne parle pas ».



Amitiés, éric

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Comme la presque totalité de mes compatriotes occitans et catalans, je suis contre le déroulement des corridas en Languedoc, en Provence et en Catalogne. La Corrida n'appartient tout simplement pas à notre culture (Elle est d'ailleurs interdite depuis quelques années en Catalogne comme auparavant dans cinq autres régions d'Espagne). En tant qu'andalou, c'est une chose que je comprends et je n'en dis qu'une chose : c'est à eux, andalous, et à seuls, qu'il appartient de faire ce chemin.

Le 22 avril 2011, dans le plus grand anonymat, l' "Etat Français" a passé la Corrida au Patrimoine culturel immatériel français. Quelle honte ! pour moi qui suis aussi français, de langue et culture. Le risque est grand de la voir passer prochainement, avec les autres fêtes votives du Monde, au Patrimoine Mondial de la Culture (UNESCO). Autre honte : Vous pouvez mener vos enfants mineurs au "Spectacle". Rien ne l'interdit bien que l'on cherchera, à l'entrée, à vous en dissuader.

Éric, c est un peu perdue que je rédige cette réponse...


Tes mots sont beaux evidemment.tout les compliments ont déjà ete fait.

Mais ce qui a enflammé mon coeur de gitane; ce sont tes mots en dessous, ta description de ce pourquoi j ai vu le jour.
De ce qui me fait respirer et qui coule dans mes veines.. .


J ai fais don de ma vie au Flamenco. Et jusqu a mon dernier souffle je m évertuerai â atteindre ce Moment oú plus rien ne t appartiens ni ton corps ni ton âme.
Ce moment que si ton corps a connu une foi, le reclamme atout jamais et deviens ta drogue
Ce moment qui te tue et en même temps t enivre de vie : Le duende...

Ainsi donc je ne suis pas seule,
Ainsi donc,peut être, comprends tu ma source de vie.

Je découvre ton écriture depuis peu..
Je me lasse pas de te lire..

"Une guitare sèche, à tant casser de cordes,
Une dernière fois désencordée, se pend ! "

J'ai un coup de coeur pour ces vers..
Surtout ne me dis pas pourquoi.
Je ne veux pas savoir.. Je n'aime pas les "explications techniques" quand j'aime.
Dans mes favoris... C'est tout.

Amicalement.

Òsca ! PiPa !


« les mots en dessous » :

M’agrada e me toca ta parladura... Força molt !





« urosa trochamanda
per çò que sap que viure es beure d’aquel ’ aiga ».
    (vivir es beber)


« heureuse troutchamanNde
Qui sait que vivre est boire de cette eau. »


BiZz, éric

* parladura : Manièra de s’espressar.

* trochamanda : la Souillon (Cendrillon) - Chez nous, on dit ça aux gamines quand elles se sont salies après avoir joué
   ou ont le visage barbouillé après avoir goûté et qu’elles voudraient te faire croire qu’elles ont pas touché au chocolat !

j'ai beaucoup aimé.
pas de la même façon que vous 2.
j'ai une culture du gospel
ma femme est de sensibilité ibérique
et je partage ces dimensions là.