Nous voici
encore un peu plus seuls qu’un souvenir
alors que ta poitrine pâle
allaite une vieille louve
- la mère de toutes les Rome
la mère de quelque empire assoiffé -
sous la fugue, transparente, de ton rire - robe froissée -
que ta gorge lance au ciel chamarré
et lourd ; vain.
Et ma bouche, timide
encore un peu plus sage qu’un poème
qu’une chanson blanche
vient rejoindre l’instant de la chute
du déclin
de l’abandon du vent froid.
Nous voici
encore un plus seuls qu’un souvenir
alors que tu allaites la vieille
la fourbue louve, cette mère
à tous, à toutes les Rome
cette fille d’un pli de robe
nous voici encore un peu
et je compte
le temps que tes éclats enlevés mettent pour retomber sur mon front
et me bénir, et me bénir, comme une pluie de dieux et d’hommes
comme un orage sacré – le rituel
de ton corps -
et me bénir, et me bénir, comme une pluie de dieux et d’hommes

Très Beau