Elle mange comme quatre et il
faudrait être fou ou
trop sage
pour ne pas se
rendre aux noces qu’elle donne de ses
cheveux.
Elle mange comme quatre et son
visage me donne à lire un peu d’été (un moite un
été en enfer) et parfois son
cul (son cul! quel cul!…) s’assoit paisiblement
sur un petit bout d’Espagne, alors je suis un
taureau entre ses bras… Lorsqu’elle soupire s’éteint s’étire grande comme
le monde et me regarde, alors: à cet instant je suis le
plus grand écrivain qu’elle n’ait
jamais
jamais lu.
Elle mange comme quatre et
parfois pleure après l’amour de ne plus savoir choisir qui elle doit
être qui
elle peut être et, parfois elle
rit de Céline entre mes
mains, d’Hamlet entre mes
cuisses, me dit que
mentir est un acte de
résistance et que la recherche de
vérité est la première des lâchetés (je
n’y crois absolument pas mais ai-je
besoin de croire à la réalité n’est-
elle pas suffisante?) et je réponds faiblement que
je ne cherche plus
à résister, que ça fait bien longtemps que je ne cherche rien
qu’à trainer mes yeux partout où je peux sans
bouger (allez
savoir
pourquoi).
elle mange comme quatre et elle a
obtenu, je ne sais comment, la force
de respirer quand elle dort, le souffle courageux, plein de peur mais aussi de
mille autres choses que je ne
comprendrai plus c’est fini c’est
fini, je ne comprendrai plus son visage ensommeillé fermé et fier, tellement
fier qu’on la croirait
blottie contre
Hemingway (mais les
hommes ne se lèvent plus
que pour aller pisser)

je l'aime vraiment beaucoup

Un moment de lecture comme je les aime avec juste ce qu'il faut pour y penser un moment. Merci Ozner.

un grand merci à vous trois. c'est touchant de vous voir là. merci encore.