Il se pourrait qu'elle arrive au point final de ce qu'elle pensait éternel, Tout est falsifié par l'apparence qui joue ses plus beaux tours, Tout n'est que façade et masque dans les alentours, Et ne creuse que plus son linceul de rebelle.
Il y a cette boule dans son ventre, Une chose énorme pesant comme le pauvre Sisyphe, Car elle a trop laissé entrer des inconnus dans son antre, Et maintenant la voici coincée et écrasée par le pontife.
C'est qu'elle va dans un sens, et eux dans l'autre, La tordant comme un chiffon souillé d'ingratitude, Dispersant alors les fidèles apôtres, Dont tout le monde jugeait l'attitude.
Elle n'a jamais été aussi seule qu'en étant entourée, Et que personne ne puisse réussir à combler, Ce qu'elle qualifie comme son grand démon, Celui d'être en permanence au bord du ponton.
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