N'est-ce pas que le temps est nôtre, Tôt, entre les mains, en cohorte, Quand le cœur retient tous ses pas ? Discipliné, il tait sa voix ; Mais le rebelle fuit : -À l'ordre !
Et l'aube poreuse, qu'importe s'incline, et le ciel fou s'emporte, Et la pluie s'écoule cent fois N'est-ce pas ?
Reviens ! Mais le cœur en désordre Sans loi, les soldats s'insupportent ; Retenir mon bien-aimé, ça, Tel est mon choix, aimer cent fois ! Temps rancunier, que lui importe, N'est-ce pas ?
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