Souvenez-vous nobles gens, Que nous partons de la terre sans artifice, Souvenez-vous de la veuve et l’indulgent, Du temps, ses maraudes et ses vices.
Et nos âmes qui se heurtent dans l’enclave, Du sombre brouillard au soir, où va la nuit ? Et nos peurs qui épousent les silhouettes et les bruits, Des destins, fades et monotones, qui meurent mais savent,
De nos souffles, longs et courts, l’agonie De nos matins laids et saouls, mais aussi la pluie bénie, Les enfants qui pullulent, leurs rires câlins, Qui bercent le jour de leur grâce, et nos cœurs de leurs saintes mains.
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