L’hiver venu, la page mue Les mots frileux sont dépourvus Dans le stylo, l’encre a figé Les lettres se mettent à trembler Sur les lignes, elles s’entretuent
Plus rien d’écrit sur le menu Disette est un temps malvenu Les rimes ont les pieds gelés L’hiver venu
Dans l’encrier, les idées nues Par les gros maux sont retenues Et s’en trouvent bien accablées Elles ne peuvent plus s’accoupler L’inspiration a disparu L’hiver venu
Les amis sont des anges silencieux qui nous remettent sur nos pieds quand nos ailes ne se rappellent pas comment voler !
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