Dame Jeanne observe les arbres. sans les compter. elle voit des pierres et des bateaux des
lacs sans fond
des fous

au-delà, ce sont des rages d’enfant,
à peine voilées par la brume
et terriblement réelles.

Dame Jeanne pose sa tête
contre l’écorce
et retourne à sa place
comme un enfant solitaire

C’est une façon comme une autre de se protéger du froid.

Il pleut.
dans la chambre.
dans les murs.
dans les mains
avant que la peau n’éclate


la pluie ne cesse pas
même si la peau éclate

Jeanne reste
sans compter
ni les heures ni les bouteilles de vin
elle reste
elle n’est pas
victime
juste étourdie

et putain elle en crève
parce que ses mots son cœur de putain c’est bien la dernière chose qu’elle voulait perdre.

t'as bien fait d'en faire quelque chose de dame jeanne.

J'avais lu "les titres n'atteignent pas James Dean..."

Aime bien l'impression de sérénité grave qu'il laisse ce texte..
ça pose du calme un peu gris mauve sur un coin de ce soir..

Merci bien, fait bien de reprendre un peu goût à lire..

'ci Yoyo

ah j'suis contente pour Dame Jeanne.

Tizen,

ahah James Dean. m'a bien fait rire celle-là ^^
je suis contente de t'avoir redonné un peu de cette saveur. très.

merci vous deux. Pierre, rugueux oui. peut-être bien. (ça vous gratouille ou ça vous chatouille ?)