Je quitte la maison, sans faire d'histoire.
J'essaie de faire attention à tout, pour la dernière fois

comment la porte me résiste, par habitude
le ronflement des bûches et puis, juste les ronflements
comment mes os deviennent petits et immobiles
comment je reste impassible au bruit de l'escalier qui craque, paisiblement
quel goût ont la salive et les pleurs, dans ma bouche, ma gorge, dans mon ventre ouvert qui continue de s'ouvrir, jusqu'à la fin
le grincement des corps
sur le point de s'endormir

J'ai envie de mordre toutes ces choses moi aussi
j'aimerais gonfler ce désordre, que mes draps puent l'insomnie et le crachat, que l'on me donne enfin ma première gifle

perdre un peu de temps
gaspiller ce qu'il me reste d'humanité, puis effacer cette dernière ride. Et pour cette fois, laisser les enfants dormir.




Au sous-sol encore, des chants.
Oui, j'entends enfler des voix d'hommes, chantant toutes celles qu'ils ont aimées.

j'ai aimé ma lecture

merci pour ce texte

amitié
james

merci à tous les 3.

merci plutôt à toi, F*