Lundi
Ce n’est plus une habitude
ce n’est plus un navire un grand drap blanc ou une enclume
c’est l’aile d’une bagnole c’est aussi le dessin d’un cancre
les joues marquées par le froid
un voilier sur le cœur, voilà comment on se promène ici

Dimanche
ils fabriquent des avions
l’atelier est rempli de balises et de panneaux étranges
comme "attention au chien"
il sent le linge propre l'amour et la terre grasse
mais dans un glissement la lune s'est décrochée

Mars
Des éclats de rire percent les vitres
des éclats de vitre traversent les murs
des portes s'ouvrent à la volée
c'est la sortie de l'école
ou l'ouverture de l'usine

Explosion
Ce qui nous rend si maigres se trouve au fond de notre gorge
c'est cette odeur d'essence qui se rapproche sans cesse du cœur c'est ce cri dans l'attente c'est ce cri qui déchire les os les plus fragiles
et un beau jour ces os ne nous appartiennent plus
Ce qui cogne si fort ne ressemble ni à l'amour ni à la guerre
dans un ciel trop pâle les nuages font de drôles de taches, creusant un peu plus l'enveloppe qui nous ronge
dans un ciel trop pâle il est possible de réécrire les histoires qui manquent pour les transformer en bouillie pour chien
ce qui explose reste couché
sage et duveteux comme de petits animaux comme de petits deuils
ils fabriquent des avions
et se réveillent en sursaut quand la fièvre monte.

...des mots, oui!

...mais des MOTS qui frappent et cognent comme un envoûtement syllabique et mordant.

Un coup de fouet dans le ciel!

Mes Pluriels (...sur mon contentement)

& mon .

merci vous deux...

à l'Avion.