Chaque jour il y a un peu plus de pissenlits
Chaque jour il entre un peu plus de malades dans la pension de la tranquillité
Chaque jour les bêtes perdent de leur élégance
de leur chaleur
La peau devient une absence injustifiée et les couleurs disparaissent
place aux pages aux livres manquants
Le soleil est l'absence de tout
la mort de tous à nous

l'incroyable

et encore l'envie brûlante de naître d'une passion
chaque jour des os des dés des poèmes descendent de là-haut
priant pour que nous sortions enfin du monde
les hommes sont fâchés
les hommes femmes enfants d'abord les ours les pôles les pères les femmes sont fâchés
d'avoir permis un si grand désespoir
de constater que d'autres ont le visage blanc et pur et doux de la misère
pas eux
de ne pas voir pousser les fleurs
et pas eux

eux ils toussent
ils méprisent ils méritent ils chantent
la chanson du travailleur et du mort qui a travaillé et du mort pour rien
de tout

Chaque jour il y a plus

sous ma peau sous mes pieds
et dans quatre vingt ans
je ne pourrai plus me baisser

merci pierre
c'est chouette
je désespérais d'écrire, je sais pas


et merci de vos passages steph et elle