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griskohle


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  Publié: 5 déc 2020 à 04:37
Modifié:  5 déc 2020 à 05:40 par griskohle
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L'homme prostré contemple la muraille, comme un temple dressé sur la route des hommes.
Au crépuscule tombe le silence et s'insinue la froidure, piquante, vive.
Quelque part de l'eau gargouille ou est-ce le sang dans son cou ? Son corps gît dans l'ombre du massif ; pantin désarticulé sous la ferraille...
Il aimait ses libres chevauchées ; il aimait le vent !
Tant pense-t-il à présent à ses amours, que ses larmes et son sang mélangés inondent sa visière. Giacomo se dit que s'il en réchappe, il peindra les prés verts autour de sa maison, cultivera dans son potager la fleur préférée de son épouse, et promènera la main de ses enfants dans les siennes pour les rassurer.
Maintenant qu'il ne voit ni n'entend plus, sa souffrance même l'abandonne.
Petit homme emporté dans la grande roue de la vie, la tienne ne tenait qu'à un fil !


 
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