Ces mots là sont à moi. Ils m'appartiennent.
Tu n'auras pas ce plaisir.
Sept mois durant j'ai essayé, pourtant. Non pas de te les offrir, mais de les rendre vivants. Par des gestes, des regards, des actes. Tu n'étais pas au niveau ni pour comprendre et encore moins pour le rendre. Tout le contraire. Clairement, ça, tu as su faire. Et ça me rend un peu amère.
Tu connaissais pratiquement tout de moi, mis à part ça : je ne suis pas le genre de femmes qui supplient. La gorge sèche et nouée, j'aurai mal au bide à en crever s'il faut, mais ça ne sortira pas. J'userai de stratagèmes, je trouverai une porte de sortie et ce ne sera pas celle où tu m'as poussée comme une vulgaire inconnue. Je ne me sentirai pas désolée quand tu seras seul et que tu regarderas en arrière. Car ça arrivera. Je serai déjà loin. On sera hors de portée. Mon amour inconditionnel et moi, occupés avec quelqu'un qui nous fait sentir qu'il les mérite.
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