Du haut de ses huit ans, notre petite Rose Fait courir tous ses doigts sur les touches d'ivoire Une gamme après l'autre et notre virtuose De dièse en bémol, se joue très bien du noir.
Rose n'a que faire de tourneuse de pages, Plus de feuille volante en aucune chanson Elle connaît par cœur et malgré son jeune âge, Pour chacun des morceaux, ses doigts sont partitions.
Ses mains ont retenu ce que ses yeux ignorent Et ses notes expriment ce que tait son regard Lorsque le do s'élève et fait frémir nos corps, Le temps d'une chanson, plus de lunettes noires.
Si Rose ne voit plus, elle a tout entendu, Et quand j'entends ses doigts danser sur le clavier, Eux qui ont retenu des airs longtemps perdus, Leur mémoire chante ce que j'ai oublié.
Bonsoir Bibi, Un poème très sensible. Quand privé d'un sens, un autre se développe et touche notre âme au plus profond de notre cœur. Jolie partoche ! Catherine
Comme ton poème sensibilise les sens!!!!!!!!!!! Le toucher du piano effleure d'une main légère, douce et mélodieuses les notes envahissent la salle de concert flottent dans l'air en instants magiques s'éternisent dans le temps...
Merci beaucoup tous les trois c'est vrai que ça peut être contraignant, une partition... mais ne pas voir les touches et en jouer parfaitement, se souvenir à la fois des notes et de leur emplacement, doit demander une sacré maîtrise.
Impossible de ne pas évoquer un(e) pianiste avec ce thème. Le risque était de tomber dans la banalité mais... ce n'est pas du tout le cas avec ton texte, car il chante agréablement. Quoique quelques entorses de mon point de vue (qu'on juge parfois trop classique), j'admets très volontier que ton écriture que je découvre est fluide et très enchanteresse. L'instant est habilement figé et sublimé autour d'une belle poésie, qui sait toucher.
au delà du message véhiculé, ce texte est magnifique ! les sonorités se marient parfaitement et c'est un réel plaisir de lire (et relire) ce poème : à consommer sans modération. un grand bravo à l'auteur et à cette petite Rose
L'art ne fait que des vers, le coeur seul est poète (Boileau)
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