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gattopardo

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Publiée : 7 juillet à 13:22
Titre : Digging Creuser  By seamus Heaney

Creuser (Digging)
Seamus HEANEY – 1939-2013 Irlande Prix Nobel de littérature 1995

Between my finger and my thumb   
The squat pen rests; snug as a gun.

Under my window, a clean rasping sound   
When the spade sinks into gravelly ground:   
My father, digging. I look down

Till his straining rump among the flowerbeds   
Bends low, comes up twenty years away   
Stooping in rhythm through potato drills   
Where he was digging.

The coarse boot nestled on the lug, the shaft   
Against the inside knee was levered firmly.
He rooted out tall tops, buried the bright edge deep
To scatter new potatoes that we picked,
Loving their cool hardness in our hands.

By God, the old man could handle a spade.   
Just like his old man.

My grandfather cut more turf in a day
Than any other man on Toner’s bog.
Once I carried him milk in a bottle
Corked sloppily with paper. He straightened up
To drink it, then fell to right away
Nicking and slicing neatly, heaving sods
Over his shoulder, going down and down
For the good turf. Digging.

The cold smell of potato mould, the squelch and slap
Of soggy peat, the curt cuts of an edge
Through living roots awaken in my head.
But I’ve no spade to follow men like them.

Between my finger and my thumb
The squat pen rests.
I’ll dig with it.

Creuser (Digging)

Entre index et pouce
repose ma plume ; chaude comme fusil.
Sous ma fenêtre, un clair son qui gratte
quand la bêche plonge dans le sol caillouteux.
Mon père, qui creuse. Je regarde
jusqu’à ce que son dos peinant entre les parterres
s’incline, parte vingt ans en arrière
s’abaissant en cadence dans les rangées de patates
où il creusait.
(...) Par Dieu, le vieux savait tenir une bêche.
Tout comme son père.
Mon grand-père a sorti plus de tourbe en un jour
qu’aucun autre dans la tourbière du Toner.
Une fois, je lui ai apporté du lait dans une bouteille
emmitouflée de papier. Il s’est redressé pour le boire,
puis a repris sans s’arrêter, tailler, trancher,
lancer des mottes par-dessus son épaule,
aller ça et là pour de la bonne tourbe.
Creuser.
L’odeur froide de l’humus des patates, succion
et claque du terreau trempé, les brefs coups de pique
dans les vives racines se réveillent dans ma tête.
Mais je n’ai pas de bêche pour suivre de tels hommes.
Entre mon index et mon pouce
repose la plume.
Je creuserai avec.
.

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