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Δatura.

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Dernière entrée au journal

Publiée : Aujourd'hui à 12:16
Titre : A ton étoile

Puisse la vie t'être douce et animer pour toi le linceul.
Puisse la poussière se soulever quand tu dors (et même quand tu dors seule).
Puisse la lumière épouser l'eau clair de tes yeux, les joies et peines qui versent
leur remous et inondent tes rêves. Dans le mot turpide du souvenir comme dans l'éclat translucide de ton rire ou la bienfaisance de ton sommeil.
Puisse ta peau se couvrir d'hématome au moins pour dire qu'elle ressent, ton corps crier avant de s'éteindre.
T'offrir le luxe de la douleur et celui de ce moindre mal.
Puisses-tu vaincre mille tumeurs et mille dépressions, mille suicides et mille morts soudaines. Sans même t'en apercevoir.
Inscrire le nom des légendes et savoir oublier la tienne qui les vaut bien toutes.
La nuit n'être qu'un précipitat vascillant d'éclipses. Sourire de se reposer. Suffir d'être moins que tout. S'assoir sur une pierre chaude ou dans l'herbe humide.
Se reposer et vivre.
Ton squelette qui n'est pas encore ni ton épaule, ni tes mains, ni ton bras, ni toi tout à fait.
Qui par un prodige étrange, par delà la souffrance, noble dans sa déchéance, s'est couvert de rêves et d'espoirs.
Qui tous seront plus facilement détruit que reconstruit, qui tous seront fragiles et vains.

Malgré cela prêter plus facilement aux fleurs, la beauté de commémorer ta vie plutôt que ta mort.
Et sans voir tourbillonner la poussière du fond de tes rêves, savoir qu'elle existe et que tu tourbillonnes comme elle, dans un autre rêve.

Dans le rêve d'un autre. Au dessus des lèvres endormies. Et que si la vie est cette nuit qui nous rassemble, si elle respire malgré toute nos déchéances du même souffle
qu'un prodige étrange qui maintien nos poussières en apesanteur.

Qui sait combien il est difficile (et Beau) de maintenir à elle seule tout un univers qui te ressemble.

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